Ideología post-vacacional

De una entrevista al comprometido y pensador y mejor persona, Santiago Alba Rico.

Vivimos en una sociedad caracterizada por la renovación acelerada de las mercancías en la que las cosas mismas, bajo la forma mercancía y sometidas a la presión terrible de la renovación permanente, acaban por convertirse ellas mismas en imágenes. Y las imágenes, como objetos temporales que son, cada uno de cuyos momentos está destinado a desvanecerse, son soportes ontológicos muy débiles. De manera que una sociedad dominada por la mercancía y por la forma mercancía es una sociedad que no puede mirar las cosas sin despojarlas al mismo tiempo de existencia. Por eso yo hablo de nihilismo, y esto sin duda queda más claro si pensamos en la invasión de Iraq. Justo antes del comienzo de los bombardeos salí yo de Bagdad, una ciudad hermosa, una ciudad digna, una ciudad poblada de gente que nos trataba con exquisita cortesía, de gente que, aún sabiendo que pocas horas más tarde iba a ser víctima de una invasión, se mostraba en todo momento serena, digna, cortés (me gusta llamar la atención sobre esta cortesía). Cuando salía de Iraq, en dirección contraria a los aviones que iban a bombardearla, comenzaron los bombardeos y cuando llegué a Amman por la mañana, lo primero que vi en el pequeño hotel donde nos alojábamos fue una televisión encendida en la que aparecía la misma ciudad que acabábamos de dejar, expuesta ahora a las bombas de los aviones estadounidenses. Los aviones parecían estar iluminando Bagdad, en un mundo de cartones, de edificios simulados, en un escenario muerto, sin vida..
(...)
Hoy está sobresemantizado en virtud de eso que yo llamaba –en un artículo que escribí hace poco para vosotros- la pansemia, una suerte de epidemia de sobresemantización mediante la cual, en lugar de comunicar, las palabras contagian una especie de vacío. // abandonado, no vale con deslegitimar o deconstruir el capitalismo; es imperativo contar con algo más.
(...)
A partir del 11-S esa vertiente subjetiva e incluso estética de cómo se configura la recepción de los objetos y los discursos a través de los cuales se construye y legitima el capitalismo me interesa especialmente.
(...)
A la izquierda hay que pedirle información, pero también análisis y armas de intervención de mucha calidad –también lingüística- que exploren otras vías.
Claro que los intelectuales tendrán que hacer también una contribución; la contribución del intelectual será algo así como la del psicoanalista que escucha y localiza las grietas, los lapsos o vacíos del discurso colectivo que se está haciendo.
(...)
Hasta tal punto sucede que el orden de sucesión de los acontecimientos replica la sucesión ininterrumpida de las mercancías que cada vez se hace más difícil pensar.
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Siempre se piensa con retraso, y aquí ahora hay que pensar en tiempo real. Quizás en tiempo real se pueda responder en términos de militancia, en términos políticos, a las agresiones e interpelaciones del enemigo, pero es muy difícil pensar en estas condiciones.
(...)
Personalmente, cada vez que vuelvo de Cuba tengo la sensación de pasar de un país rico a un país pobre, y el país pobre es España. Y en Venezuela creo que la izquierda puede fijarse con entera libertad, sin sentimiento de culpa –aunque no debería tenerlo tampoco con Cuba.
(...)
¿por qué en nuestra memoria está asentada la imagen del incorruptible y comprometido? Bueno, porque esa ilusión presta muchos y muy buenos servisios ideológicos a una forma de gobierno cuya legitimidad se basa en la falacia de la libertad de expresión y de pensamiento.
(...)
Cuando uno lee el libro de la joven investigadora Stonor Saunders sobre la guerra fría cultural, uno se da cuenta muy bien de hasta qué punto gran parte de la legitimidad política del capitalismo se basa en inducir permanentemente la ilusión de la libertad de expresión y pensamiento. Por eso conviene hacer creer que los que se venden o claudican son independientes. No me gusta el término intelectual. Cuando me obligan a presentarme, busco siempre otra manera, casi prefiero calificarme de agitador político-literario: es más exacto porque es más modesto y es más modesto porque es más exacto.
(...)
¿Cómo se ve desde el centro la cuestión nacional?
Es necesario un ejercicio de casuística, eso tan propio del lenguaje político que es hacer distinciones. Nacionalismo no significa nada si no se concreta en el proyecto político que vehicula. Con el nacionalismo sucede como con otros términos sobresemantizados, como es el caso de paz o democracia.
(...)
Pero si podemos viajar es porque tenemos un territorio al que volver. Nos parece que se puede prescindir de eso y reivindicamos el flotamiento por encima de los territorios, de las tradiciones... pero en realidad porque damos por supuesto las nuestras.
(...)
Que no confundan su enfrentamiento con el Estado y con el imperialismo como un enfrentamiento de tradiciones, de razas, de culturas esencialistas.
(...)
Como decía Terry Eagleton, sólo hay una cosa en este mundo peor que tener una identidad, y es no tener ninguna. Para poder luchar, para poder dejar atrás la identidad, primero hay que forjarse una. Y comenzar por el territorio. Precisamente porque tenemos que enfrentarnos a un nacionalismo universalista que invoca permanentemente la transversalidad, la flotación por encima de las fronteras... lo primero que tenemos que reivindicar es la necesidad de luchar a partir de un territorio.
(...)
Pero pienso que la izquierda occidental, si quiere jugar un papel en la lucha anti-imperialista global y si quiere desmontar esa falsa construcción del choque de civilizaciones, debe mantener una posición realmente internacionalista y estrechar relaciones con todos los otros agentes anti-imperialistas del mundo, y aquí incluyo a Hizbullah en el Líbano o a la resistencia iraquí. Se corre el riesgo de que la izquierda occidental permanezca anclada en una tradición discursiva que ya no introduce ningún efecto en el mundo, y de que la izquierda de otras partes del mundo le vuelva las espaldas.

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Sé que no descubro nada nuevo. Y que en la selección de fragmentos siempre habrá una interpretación del original. Nada, si lo quieren leer, tomen media hora!, al principio de la entrada está el link.

Me voy a la Patagonia,

no me busquen.

Imbécil

Ayer me dijeron:

Diccionario de insultos.

No, me dijeron imbécil. Pero no me lo creo. Así que voy a buscarle definición para invitar la palabra a la fiesta que hacen las otras palabras..


Imbécil*:
-Persona artera por falta de claridad de sus propios sentimientos.
-Persona egocéntrica que pretende darte consejo o ayudarte, sin interés real ni atisbo de conocimiento, y que, por lo general, sólo lo hace para mostrarse mejor que tú a los ojos de terceros.

Imbécil ~Que actúa de alguna manera afectada sin verdadero compromiso ni empatia de las necesidades de otra persona ni pretende igualdad en el diálogo. Que sólo sabe llevar la conversación a sus términos porqué cree que todos son tan imbécil como él~

Imbecilidad*:
Afectada magnificencia de escasa honestidad o claridad de intenciones.
Es, pues, una enfermedad moral del ego con alto riesgo de contagio y alta en la sociedad de moralejas resabidas, escasa educación sentimental o interés por uno mismo y el otro. Especialmente molesto cuando primero te visten y luego te moralizan. Síntoma de carencia de costumbre de tener conversaciones largas.

Dejà vu momento.

Jorge Santayana. "Aquellos que no pueden recordar el pasado, están condenados a repetirlo.".

Insanity is deja vu all over again. Excelente artículo.

Cambio de leit motiv; again. Yes, we can.

Y un apunte divertido. El elefante vistiéndose, obra del catalán Miquel Barceló.

perdón por gritar

- dijo el cielo.

Origen. Crítica y contorsiones personales.

"En una pecera vibratoria di capra y alicia la frígida,
juegan al limbo y nos prometen que se caerán,
pues bien, se caen, pero cada uno en su cama, (ooh..)
aunque el reparto tiene feeling y el montaje es relamido,
tú solo pagas, entras, comes y ves poco más que el pastel que te han vendido,
faltarían, por ejemplo royalties para el autor de "la vida es sueño",
deberían pagarlos por tamaño artificio,
un consejo comparto a mis lectores: no vayas a quedarte intranquilo en el lecho;
que la película está muy bien si te crees una (encantada) rana (anfibia)
pues -qué remedio!- los actores bien vestidos te convencerán
(aunque) no ganarán nada que puedas constérnales; porqué haría falta ser el Dalai Lama!
Así que para no morirse un poco cada vez que insinúan que estás dormido
y ¿todo para qué?, ¿vestir a tus miedos inconcientes con un abrigo?
o ¿para tomar el sueño metadiegético como metáfora del desaliño general agosteño?
aunque parezca un consejo artero en un mundo demasiado verdadero: si eres sincero tendrás que superar dos veces el fastidio,
uno el del mundo del que querías distracción, y dos, lo que te cuento pues me sacó tanto de quicio que tuve que salir del cine derecho..."

Origen.

La pelí va de un tótem, o un tabú, algo que no debe ser hablado a menos que se haga bien, que se pulan las desinterpretaciones, magistralmente-o-saliéndose-del-teatro, o pastorees al espectador con grácil verborrea porqué de lo contrario el vidente impávido, iluso, y deseante se marchará manchado de tanta veleidad encubierta de espectáculo.

También puedes marear mucho con la cámara, pues la imagen es todo lo que la vistas, memorias viejas, nuevas o inventadas.
Siempre hay el riesgo que se enfade contigo, consigo, y salir del apuro siendo un beato.

Seriamente. Has salido del cine, se acaba la película. ...ha sido absorbente como el olor de las nubes. Chris Noland ha comprimido la peli en un tiempo considerable, pero aun la batidora debería restringirse, el minuto es preciado y la posmodernidad nos aboca al nihilismo, [merde!].

¿De qué iba? Puzzles lineales que se abren con palabras pulcras y citas y la trama que te deja cogerla, bueno, te crea la ilusión de adaptarse a ti. No pidas demasiado al celuloide. "La vida es sueño". Exulta estulticia de las neuronas recortadas en el celuloide que te murmura: "no es verdad".

Se acaba la película, de nuevo, aplaudimos. Nosotros, y vosotros: aplaudid!, que ya somos más viejos. Así que nosotros aplaudimos; con las manos, las palomitas y con los huesos, ánimo ¡que no duele!. Todo vale en el refrito s.nob, un cóctel de gambas un bogavante con frac. En el ruido, solo ruido, ninguna palabra. Así, la noria se queda quieta.

Y es que sobretodo la vida es sueño, inconclusamente, a propósito del tabú artístico postmoderno: nada existe que no se cuente bien, y si, por contra, se cuenta bien, todo puede existir. "-Protesto!"

Me pregunto, estoy gordo? Tan gordo como Chesterton que comparaba:

Si con la precisión que puede poner un matemático y las conclusiones que puede sacar un médico -escribe el pulcro obeso Chesterton- llevásemos la cuenta de los vasos de cerveza y las copas de coñac que se toma mister Bob Sawyer, nos anegaría la suma como a una playa la marea.

(Santiago Alba Rico, Capitalismo y Nihilismo, p.195. En el capítulo: Chesterton y la leptopimelomaquia o batalla entre los gordos y los flacos. ...)

Por suerte, ya no quedan matemáticos, ni médicos, los hemos matado a todos porqué no podíamos discutir con ellos.
¡Viva el espectáculo! El que te halaga, te habla, te aplaude y te hace sentir radiado. Sin embargo, puede que me equivoque, es que yo ya venia un poco confundido de casa... Volvemos a salir del cine. Y..

..aun nos queda la promesa de ingravidez material, el relativismo psicológico, la imaginación seca "todo lo podía" (menos tomar una ducha contigo), la húmeda destruye en la lucha física como metáfora del todo todo lo bello, y el profesionalismo como redención a la moral gris, indiferente. Indiferente que es sin compromiso. Mira, quedan aun mapas que nunca encontraremos, pero tenemos ¡el gran hermano! ¡la granja de Orwell! ¡la isla de Houellebecq! ¡miles de bildungsroman! ¡Las flores del mal! y sobre todo la meta-narrativa. Amargura para los ácratas. Física de regaliz. Todo es presumible de participar en la historieta.

¿Ganará el Óscar?...Los circenses tristes que se llevan el león, el oscar por ser jurado por no tener que ser espectador por no poder evitar instituirse en institución de esto que arriesga a quitártelo todo o ser igual. Que son a resultas de todo gaseosas píldoras psicológicas y el desdén pasado a cámara rápida de tu maquina de escribir disecada ante lo sublime y el platonismo y el cristianismo.
La muerte a sangre fría es el tiempo que no quieres que pase, pero si eres jurado puedes matar con interpretaciones y como estamos todos confundidos aun te lo van a agradecer!

¿Mi opinión? La película es real aunque quizás un poco menos que el tecnicolor, aunque más que el 3D, quizás en 4D o en XD... Y te toca el lóbulo de la oreja dercha con sus microgestos de sensualidad marcial y el pie isizquierdo cuando sientes la moral revolucionaria de los vencidos resistiendo años luz antes de despertar. Revolucionarse dá sueño. Decíamos que la vida es sueño.

¿El espectador? Tu y yo soñamos que podemos soñar pero buscamos demasiado y subimos al último tren, la última palabra, el último desdén como farol de poker ante los ojos omnividentes de medusa extendida en una lona blanca contándonos sus historias inventadas. Es lo más dulce que hemos encontrado en lo infumable. La película.
La película somos todos y nadie más que otro. Ninguno. Soñamos juntos porqué hace demasiado que ya no soñamos, y cuesta tanto dinero mezclar colores... Pero soñamos que soñamos, e incluso que podemos explicar nuestros sueños sin Freud sosteniendo un péndulo ni Marx sospechando ni el otro como yo. ¿Porqué no llevaré mi cuerpo a la ingravidez como aquél? ¿Como daría el golpe a mis compañeros astronautas para que despierten en el ascensor? ¿Seré demasiado ecologista, necesito imaginar armas más grandes...'? ¿O es que soy demasiado verde?

Nada, (digresión) veo, el gigante verde y el diente de Di Caprio sobresaliendo lindamente, pero me sabe a montaña, o muralla china que separa des de hace 3000 años los hombres de la cultura. ¿Porqué tenían los bárbaros que invadir China? ¿Ya temían perder sus instintos ante los bebedores de té, los sumisos campesinos y los emperadores estelados con leyendas dragoniles? ¿O es que comprendieron que también ellos querían ser súbditos de la imagen calmante de una sociedad avasallada por cobardías viles de los súbditos que perecieron haciendo la muralla?

(Soñar en imágenes o en ciudades enteras o en el mundo entero? ¿Os saldrán edificios? Muy mal. Una imagen vale más que mil palabras, claro, exceptuando fotografías. En nuestra matriz expectante ni el pasado ni la realidad son relevantes, son más sintomáticos los sueños, más cabal la atención flotante y hambrienta siempre que mantengamos la actitud respectuosa. Quien se enfade tiene dos trabajos... Pero qué poco hemos aprendido ser civilizados si no podemos gritar cuan poco nos gusta la peli y luego marchar. O como mínimo hacerlo al finalizar. Coincidimos en grupo sin salir de nuestra alienada' individualidad.

¿Tótem? Os confesaré mi tótem, las emisiones de dibujos animados de mi infancia. Para/contra ellos vuelvo a ser ratón en la esquina del mapa..

¿Se ha acabado la película por fin? ¿Para qué? "la vida es sueño..". Los dioses del Olimpo han hablado otra vez, ¿podremos reír-nos de ellos cuando acabe?

Digresión(2). Con los dioses del cine. Con ellos, como ellos, hablamos, corremos y matamos y sentimos y respiramos como ellos. Al final el sueño será despertarse sudado y cata tónico, anímicamente, rítmicamente. Con el cuerpo hecho cartón de tanta butaca dentro y tan poco dios a fuera esperándonos. Nos despedimos.

¿Una nota? No (Do). (...) ,,, Me ha gustado.

Sólo que he salido rápido del cine por el cansancio que me suponía tener que hacerlo lentamente. Estoy enfermo de películas tecnológicas. Dadme un respiro. Dejadme sólo con el corto de Jose Luis Montesinos. "La historia de siempre" (título poco afortunado, por cierto, lo siento, soy una culebra). En fin, una corona en el autobús, para que el conductor no se crea ni dios ni rata.

Gollum? sin compromiso aparente...

Quiero decir algo. "Mih tezooroooh.."

Sabemos quien es Gollum, un personaje de los anillos de J.R.R.Tolkien que está maldito porque le hicieron una película 'oficial'. O ya lo estaba porque antes había matado a su hermano así que... Y John Roland Reuen Tolkien o JRRT también mató, bueno no, luchó e incluso fué teniente en la Ia G.M. Se podría decir que vio compañeros morir en ambos bandos. Luego enfermó, por la 'fiebre de las trincheras', y parece que tuvo pesadillas. Buen pedagogo él, ya hacia el final de la guerra, le explicara por carta a su hijo Christofer: "...estamos intentando conquistar a Sauron con el Anillo. Y (según parece) lo lograremos. Pero el precio es, como lo sabrás, criar nuevos Saurons y lentamente ir convirtiendo a Hombres y Elfos en Orcos."

Tolkien, por otro lado, y de cara al público, negó el símil de su Tierra Media con la Inglaterra de entreguerras. Según le pareció, el termino alegoría era menos falible o moralista. Acabada la guerra fue profesor de lengua y literatura. Y aunque en un principio sus cuentos no esperaban más público que sus hijos y él mismo, sus allegados reconocieron sus esfuerzos y respaldaron el talento que cultivaba en sus fantasías. Tal por cual, suena poco serio, más bien como dar güisqui a un borracho. Pero en el ámbito académico, su vocación a la filología de lenguajes inventados no pasó desapercibida, su imaginación daba nuevos enfoques al estudio de la lengua anglosajona. Y como iba diciendo, El hobbit fue publicado fortuitamente, no por propia iniciativa. Ya El Señor de los anillos fue más premeditado, aunque el material usado provino en mucho del material anterior a la petición de la editora.

Aunque era un ferviente católico, más ferviente era en su visión madura: la de crear nuevas leyendas para antiguos países. Como Inglaterra. I también nuevos lenguajes como el élfico y otros. [Y llegará algún día que la humanidad se dará cuenta que la mayor aportación de Tolkien se encontraba en sus estudios sobre el lenguaje].

Me desvío del tema. Quería llegar aquí. Es muy improbable que Tolkien desconociera el Golem de la mitología judía. Ese ser creado de barro que en hebreo ha llegado a significar "entupido".

El Golem, según el cuento más famoso, que data del s.XVI, fue creado para proteger el gueto judío de Praga de los ataques antisemitas. Y pasó al folclore medieval -la susodicha cultura popular- y por el s.XIX el mito del ser sin alma que cumplía ordenes hasta sus consecuencias increíblemente precisas, cumplía lo ordenado figuradamente, -por ejemplo, por ser ordenado a coger agua del río, él solito causó una inundación en la ciudad. Había sido creado por el empeño y las artes paganas de algún sacrílego alquimista que por rivalizar a dios en la creación de vida murió trágicamente o vivió trágicamente. "Hay que distinguir la vida de la fantasía". De hecho, se reconoce en el Golem al moderno ser fabril, ese que vivía según su función. Y ya fuera el fuego de los dioses o las calderas que movían los telares, imagino que el moderno prometeo era una figura de reivindicación de la naturaleza que no se debe corromper por la visión tecnológica o alquímica del hombre, y menos aun cuando es movida por el miedo. "¿Conocían la historia los que nos venden la seguridad policial moderna'?"

El Golem de la mitología judía guarda similitudes con el mito de Prometeo que yo no tengo ganas de desacralizar con mis palabras viles. I hablando de los otros prometeos -el Golem, en su manera avariciosa y sin imaginación, lo era-, algún malintencionado' dice que Mary Shelley también se inspiró en cuentos sobre el Golem para crear Frankenstein. Puede ser, teniendo en cuento que lo creó como un divertimento una noche lluviosa en una casa en el campo. O por las pesadillas fruto de conversaciones sobre el trabajo científico con muertos y electricidad del abuelo de Darwin. Cómo decirlo..., Mary Shelley quedó galvanizada hasta que soñó que tuvo una idea eléctrica. Como yo cuando se me caían los ojos en el fregadero, y pasé el resto de la semana con un parche en el ojo emocional. Por eso esa semana pude jugar al ajedrez con más cabeza que nunca antes. Pero eso es otra historia por pensar. Paréntesis cerrado.

Tolkien no quiso más parecidos con el monstruo de barro y llamó al hobbit caído Gollum. No hay tanta diferencia con Golem, ¿no? El ser despojado de su alegría y libertad renacido por las malas artes en un ser que solo puede vivir cuando se olvida que tiene que hacer lo que su sublime adicción le dictan. -Alguien niega que el mal sea sugerente?, Recuerda el diablo enseñó a tocar a Robert Johnson...- Aunque muera en el intento y sus sonrisas sean todas o bien maniqueas o bien trágicamente retorcidas, los yonkis hacen lo que el instinto de supervivencia química les dicta. Tan dormidos están que si despertaran de golpe morirían, deben temer, digo temer al temor entonces. En fin, Gollum fue llamado Smeagol hasta que el poder del anillo lo dejó inservible para servir a la patria hobbitiana, ¡hobbit de puta!.

Sus defectos. Gollum, carraspeaba. Gollum, tenía doble personalidad. No era un mal tipo en el core, ni en sus ratos ociosos, sólo desquiciado por hambre teológica, por el diós Sauron. Interpretación: "-No, en esta cueva no hay arañas ni una araña gigante carnívora...". Gollum era la sombra de cualquier hombre pequeño, de cualquier hobbit, que alguno aventuró a comparar con la edad infantil del hombre o la sociedad que desconoce la realidad de la guerra. Y solo Gandalf, que, ¿lo sabíais?, ya tenía su anillo. Pero Grandalf el gris luego el blanco en su sabiduría y ocupación 24/7 por el orden de Arva supo (es más dramático decir: pudo) luchar una y otra a su poder. En fin, a la idea fija de buscar el anillo único.. (aunque por pasiva determinó su estancia en la isla de 'Perdidos' de la tierra media de Tolkien) (aunque peor hubiera sido ceder a él y algún día darse cuenta de lo que había hecho) Y fue él, el único que pensó que Gollum tenía aun que cumplir su papel en la aventura que empezó en el "Viaje de ida y vuelta.." de Bilbo Bolsón. Si no fuera por este rodeo que solo los sabios santotes conocen, hubiera sido más práctico matarlo rápido; cuanto antes, mejor.

Amador y benefactor sin medida de la humanidad, Tolkien fue católico (convirtió a su mujer y a C.S.Lewis): Era de los conservadores, pero más fantasioso que el anticristo, no lo olvidemos, fantasiosista. Y un genio, creó lenguajes por criterios fono estéticos y semióticos, ¿alguien sabría por donde empezar?. Y no le recordaremos por su compromiso político. Llamó a Hitler "pillo vulgar e ignorante".

Tolkien supo ver que sin leyendas las nuevas lenguas, como el esperanto, no sobrevivirían. Y por eso John Roland Reuen Tolkien seguía respondiendo en latín en misa aun cuando ya todos lo hacían en inglés. No quiero hacer un presunto perfil del hombre, allá cada uno con sus conexiones volunta-involuntarias. Yo quiero decir que Tolkien nombró a su criatura de barro Gollum.

Dibujo de Tolkien. ¿Quién es?

Pues bien. Fruto de la investigación seria y las ganas de salir del tópico por vía de buscar nuevos significados a viejas preguntas me he permitido darme con una coincidencia, que dicho sea con humildad el maestro Tolkien ignoraría con fingido interés aun cuando tuviera poca faena:

Gollum se parece a la palabra latina caelum.

Caelum
Constel•lación. En español es cincel.

Citas con caelum:

1. "Fiat justitia ruat caelum" is a Latin legal phrase, meaning: May justice be done though the heavens fall. (wikipedia)

2. "Cuius est solum, eius est usque ad caelum et ad inferos" (for whoever owns the soil, it is theirs up to Heaven and down to Hell) (Wikipedia)

3. "Quid si nunc cœlum ruat?" ( ‘What now if the sky were to fall?’) . Parece que fue una frase habitual en los tiempos de este comediante, por allá el 200 A.C.

¿Que otra forma hay de encontrar el detritus constituyente de la fantasía que desemboca en la leyenda moderna de la palabra Gollum que su pariente casi homónima y sus usos registrados?

M.. -FIN- (estoy un poco espeso, y expresamente lo dejo sin cerrar el lazo al tema..)

non-harmony space suit. retrofuturistic?

Sans musique

Les muets son de menteurs, parle.
Je suis vraiment en colère de parler seul
Et ma parole
Éveille des erreurs

Mon petit coeur.


Paul Éluard

Photo. Kitsune Noir: Space Suit of the Week
camino: Martin Klasch

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Gaudy harmonies, del genial Art Tatum, versionando Aunt hagar's blues:

"El microscopio"

Del blog de Gorka de Duo, de puño y letra, fotografía.

Una biblioteca cubría una de las paredes del dormitorio de Leopoldo María Panero. Pero había un objeto que me llamo poderosamente la atención, una caja que contenía un microscopio y muchos cristales. El misterio de aquel objeto científico, se reveló años más tarde. Explicado por el propio autor, en el relato fantástico "El trono entre los dos ojos"
... supe que había también una realidad en la que lo fantástico tomaba cuerpo, al menos en parte, y que era posible ensanchar los límites de la realidad tanto como los de la mirada...Y con mi microscopio, semejando a un falo erigido frente a un abismo que es atracción y amenaza (el mundo del cristal de prueba), me encerraba en mi habitación y me estropeaba los ojos más y más y más con el paso del tiempo, mientras contemplaba el prodigio de aquel mundo clausurado, que existía sólo para él-y para mí_. "El secreto del Paraíso me pertenecía por entero", hubiera dicho entonces empleando una metáfora vacía: porque no sabía entonces el dolor que puede causar una metáfora, una imagen poética, de realizarse en la carne del hombre.

(Del relato "El trono entre los ojos" del libro "El lugar del hijo" de Leopoldo María Panero.Tusquets)



La coliflor tiene un diseño de simetría fractal. Yo a veces me pierdo en la metáfora de la coliflor. Y hablando de la costa de Inglaterra, de este blog de ciencia, y los usos de las ecuaciones fractales para mirar al mundo.. me gustó la opinión que también el autor suscribe, original de Tio Petros: . Alguien debería decir que la belleza de los fractales es enorme, pero NO ESTÁ EN LAS FOTOS que se exhiben de los mismos. De hecho, estas imágenes no son fractales en absoluto; son y seguirán siendo por siempre burdas aproximaciones. Al conjunto de Mandelbrot nunca lo ha visto nadie, que diría San Pablo. Todo esto es cosmética, en una civilización tendente a lo fácil, rápidamente consumible y más rápidamente aún olvidable.

Contracomento, muy buenas, la crítica cultural y estética está servida y sirviéndose. Y yo también la voy cocinando.

Saludos

Licenciado Vidriera

de la Novela del licenciado Vidriera. de Cervantes.


El caballero gustó de su locura y dejóle salir por la ciudad, debajo del amparo y guarda de un hombre que tuviese cuenta que los muchachos no le hiciesen mal; de los cuales y de toda la Corte fue conocido en seis días, y a cada paso, en cada calle y en cualquiera esquina, respondía a todas las preguntas que le hacían; entre las cuales le preguntó un estudiante si era poeta, porque le parecía que tenía ingenio para todo.

A lo cual respondió:

-Hasta ahora no he sido tan necio ni tan venturoso.

-No entiendo eso de necio y venturoso -dijo el estudiante.

Y respondió Vidriera:

-No he sido tan necio que diese en poeta malo, ni tan venturoso que haya merecido serlo bueno.

Preguntóle otro estudiante que en qué estimación tenía a los poetas. Respondió que a la ciencia, en mucha; pero que a los poetas, en ninguna. Replicáronle que por qué decía aquello. Respondió que del infinito número de poetas que había, eran tan pocos los buenos, que casi no hacían número; y así, como si no hubiese poetas, no los estimaba; pero que admiraba y reverenciaba la ciencia de la poesía porque encerraba en sí todas las demás ciencias: porque de todas se sirve, de todas se adorna, y pule y saca a luz sus maravillosas obras, con que llena el mundo de provecho, de deleite y de maravilla.

(...)

»Esto se dice de los buenos poetas; que de los malos, de los churrulleros, ¿qué se ha de decir, sino que son la idiotez y la arrogancia del mundo?

Link

Yo voy a guardar la poesía hasta más ver. Como mínimo hasta que las agujas del reloj no pasen las horas. O ya veremos.

"cabalgué la ola hasta que el dentrífico se acabó"

Querido diario,

Mi semana.

El sábado, sin querer, causé un pequeño incendio en una discoteca (nadie murió), ((me dí cuenta ayer)). Así que puedo decir que he aprendido a no derramar cerveza aunque haya vómitos de vagabundos morales muy cerca de tu espacio de baile. O si más no, no cuando estás cerca de aparatos eléctricos mal disimulados. Casi me dá un infarto y una pulmonía pero eso ya debería contároslo en otra habitación. Y así lo haré.

El viernes me gané la plata de la semana. Estuve abucheando a las máquinas más perfectas sobre raíles. Luego me senté a ver una película de hormonas, desgaste y fibras blancas y rojas en casi simétrico tecnicolor. Qué caras más cansadas!. Acabado eso, estuve recogiendo lazos y vendiéndo juanolas. Saludablemente, bueno, siempre es presuntamente.

El jueves me sentí como una ballena atorada en la playa. Peró acabé en la casa de un mafioso de mi pueblo que además es familiar mío -la famiglia- que me enseñó su enciclopédia de yo-yo's. Ah, el crímen perfecto!, Puaj!. Miré la tele, disfruté como un niño y le dije adiós. A. Sé me escapó un patada voladora en su boca porqué había dormido 4 horas la noche anterior.Y. Soy un santo.

El miércoles parece que no fué mucho más traquilo, me tomé una cerveza azul y se dieron cuenta, todos menos yo. Muy bien. En otro momento, cogí un avión en Montjuic y aterrizé sobre un prado de cactus con rizos. Resulta que las taquicàrdias són diuréticas. Pues vale. Supongo.

El martes mi abuelo perdió un diente. Le quedan dos. Yo le invité a cenar, con calcetines con ligas y americanas de lunas. Comímos suculentos paletillas del restaurante, al horno, dimos unas vueltas. Le quiero, me odia. Arreglamos lo de decidir llevar el coche al mecánico aquático.

El lunes escribí un poema. (escribiría un poema- Tan solo si querer fuera poder...)

Este domingo estoy solo en casa y quiero que me vengas a ver. Trae madalenas.

Bueno,
hasta la vista,

Siempre tuyo.


Coda: Apártate, no soy basura'. Solo reciclo. Supongo, vale?