Quiero decir algo. "Mih tezooroooh.."
Sabemos quien es Gollum, un personaje de los anillos de J.R.R.Tolkien que está maldito porque le hicieron una película 'oficial'. O ya lo estaba porque antes había matado a su hermano así que... Y John Roland Reuen Tolkien o JRRT también mató, bueno no, luchó e incluso fué teniente en la Ia G.M. Se podría decir que vio compañeros morir en ambos bandos. Luego enfermó, por la 'fiebre de las trincheras', y parece que tuvo pesadillas. Buen pedagogo él, ya hacia el final de la guerra, le explicara por carta a su hijo Christofer: "...estamos intentando conquistar a Sauron con el Anillo. Y (según parece) lo lograremos. Pero el precio es, como lo sabrás, criar nuevos Saurons y lentamente ir convirtiendo a Hombres y Elfos en Orcos."
Tolkien, por otro lado, y de cara al público, negó el símil de su Tierra Media con la Inglaterra de entreguerras. Según le pareció, el termino alegoría era menos falible o moralista. Acabada la guerra fue profesor de lengua y literatura. Y aunque en un principio sus cuentos no esperaban más público que sus hijos y él mismo, sus allegados reconocieron sus esfuerzos y respaldaron el talento que cultivaba en sus fantasías. Tal por cual, suena poco serio, más bien como dar güisqui a un borracho. Pero en el ámbito académico, su vocación a la filología de lenguajes inventados no pasó desapercibida, su imaginación daba nuevos enfoques al estudio de la lengua anglosajona. Y como iba diciendo, El hobbit fue publicado fortuitamente, no por propia iniciativa. Ya El Señor de los anillos fue más premeditado, aunque el material usado provino en mucho del material anterior a la petición de la editora.
Aunque era un ferviente católico, más ferviente era en su visión madura: la de crear nuevas leyendas para antiguos países. Como Inglaterra. I también nuevos lenguajes como el élfico y otros. [Y llegará algún día que la humanidad se dará cuenta que la mayor aportación de Tolkien se encontraba en sus estudios sobre el lenguaje].
Me desvío del tema. Quería llegar aquí. Es muy improbable que Tolkien desconociera el Golem de la mitología judía. Ese ser creado de barro que en hebreo ha llegado a significar "entupido".
El Golem, según el cuento más famoso, que data del s.XVI, fue creado para proteger el gueto judío de Praga de los ataques antisemitas. Y pasó al folclore medieval -la susodicha cultura popular- y por el s.XIX el mito del ser sin alma que cumplía ordenes hasta sus consecuencias increíblemente precisas, cumplía lo ordenado figuradamente, -por ejemplo, por ser ordenado a coger agua del río, él solito causó una inundación en la ciudad. Había sido creado por el empeño y las artes paganas de algún sacrílego alquimista que por rivalizar a dios en la creación de vida murió trágicamente o vivió trágicamente. "Hay que distinguir la vida de la fantasía". De hecho, se reconoce en el Golem al moderno ser fabril, ese que vivía según su función. Y ya fuera el fuego de los dioses o las calderas que movían los telares, imagino que el moderno prometeo era una figura de reivindicación de la naturaleza que no se debe corromper por la visión tecnológica o alquímica del hombre, y menos aun cuando es movida por el miedo. "¿Conocían la historia los que nos venden la seguridad policial moderna'?"
El Golem de la mitología judía guarda similitudes con el mito de Prometeo que yo no tengo ganas de desacralizar con mis palabras viles. I hablando de los otros prometeos -el Golem, en su manera avariciosa y sin imaginación, lo era-, algún malintencionado' dice que Mary Shelley también se inspiró en cuentos sobre el Golem para crear Frankenstein. Puede ser, teniendo en cuento que lo creó como un divertimento una noche lluviosa en una casa en el campo. O por las pesadillas fruto de conversaciones sobre el trabajo científico con muertos y electricidad del abuelo de Darwin. Cómo decirlo..., Mary Shelley quedó galvanizada hasta que soñó que tuvo una idea eléctrica. Como yo cuando se me caían los ojos en el fregadero, y pasé el resto de la semana con un parche en el ojo emocional. Por eso esa semana pude jugar al ajedrez con más cabeza que nunca antes. Pero eso es otra historia por pensar. Paréntesis cerrado.
Tolkien no quiso más parecidos con el monstruo de barro y llamó al hobbit caído Gollum. No hay tanta diferencia con Golem, ¿no? El ser despojado de su alegría y libertad renacido por las malas artes en un ser que solo puede vivir cuando se olvida que tiene que hacer lo que su sublime adicción le dictan. -Alguien niega que el mal sea sugerente?, Recuerda el diablo enseñó a tocar a Robert Johnson...- Aunque muera en el intento y sus sonrisas sean todas o bien maniqueas o bien trágicamente retorcidas, los yonkis hacen lo que el instinto de supervivencia química les dicta. Tan dormidos están que si despertaran de golpe morirían, deben temer, digo temer al temor entonces. En fin, Gollum fue llamado Smeagol hasta que el poder del anillo lo dejó inservible para servir a la patria hobbitiana, ¡hobbit de puta!.
Sus defectos. Gollum, carraspeaba. Gollum, tenía doble personalidad. No era un mal tipo en el core, ni en sus ratos ociosos, sólo desquiciado por hambre teológica, por el diós Sauron. Interpretación: "-No, en esta cueva no hay arañas ni una araña gigante carnívora...". Gollum era la sombra de cualquier hombre pequeño, de cualquier hobbit, que alguno aventuró a comparar con la edad infantil del hombre o la sociedad que desconoce la realidad de la guerra. Y solo Gandalf, que, ¿lo sabíais?, ya tenía su anillo. Pero Grandalf el gris luego el blanco en su sabiduría y ocupación 24/7 por el orden de Arva supo (es más dramático decir: pudo) luchar una y otra a su poder. En fin, a la idea fija de buscar el anillo único.. (aunque por pasiva determinó su estancia en la isla de 'Perdidos' de la tierra media de Tolkien) (aunque peor hubiera sido ceder a él y algún día darse cuenta de lo que había hecho) Y fue él, el único que pensó que Gollum tenía aun que cumplir su papel en la aventura que empezó en el "Viaje de ida y vuelta.." de Bilbo Bolsón. Si no fuera por este rodeo que solo los sabios santotes conocen, hubiera sido más práctico matarlo rápido; cuanto antes, mejor.
Amador y benefactor sin medida de la humanidad, Tolkien fue católico (convirtió a su mujer y a C.S.Lewis): Era de los conservadores, pero más fantasioso que el anticristo, no lo olvidemos, fantasiosista. Y un genio, creó lenguajes por criterios fono estéticos y semióticos, ¿alguien sabría por donde empezar?. Y no le recordaremos por su compromiso político. Llamó a Hitler "pillo vulgar e ignorante".
Tolkien supo ver que sin leyendas las nuevas lenguas, como el esperanto, no sobrevivirían. Y por eso John Roland Reuen Tolkien seguía respondiendo en latín en misa aun cuando ya todos lo hacían en inglés. No quiero hacer un presunto perfil del hombre, allá cada uno con sus conexiones volunta-involuntarias. Yo quiero decir que Tolkien nombró a su criatura de barro Gollum.
Pues bien. Fruto de la investigación seria y las ganas de salir del tópico por vía de buscar nuevos significados a viejas preguntas me he permitido darme con una coincidencia, que dicho sea con humildad el maestro Tolkien ignoraría con fingido interés aun cuando tuviera poca faena:
Gollum se parece a la palabra latina caelum.
Caelum
Constel•lación. En español es cincel.
Citas con caelum:
1. "Fiat justitia ruat caelum" is a Latin legal phrase, meaning: May justice be done though the heavens fall. (wikipedia)
2. "Cuius est solum, eius est usque ad caelum et ad inferos" (for whoever owns the soil, it is theirs up to Heaven and down to Hell) (Wikipedia)
3. "Quid si nunc cœlum ruat?" ( ‘What now if the sky were to fall?’) . Parece que fue una frase habitual en los tiempos de este comediante, por allá el 200 A.C.
¿Que otra forma hay de encontrar el detritus constituyente de la fantasía que desemboca en la leyenda moderna de la palabra Gollum que su pariente casi homónima y sus usos registrados?
M.. -FIN- (estoy un poco espeso, y expresamente lo dejo sin cerrar el lazo al tema..)
< Decir algo en nombre propio es muy curioso; porque no es en absoluto en el momento en que uno se toma por un yo, una persona o un sujeto, cuando se habla en su nombre. > Lógica del sentido. Deleuze
sábado, 14 de agosto de 2010
lunes, 9 de agosto de 2010
non-harmony space suit. retrofuturistic?
Sans musique
Les muets son de menteurs, parle.
Je suis vraiment en colère de parler seul
Et ma parole
Éveille des erreurs
Mon petit coeur.
Paul Éluard
Je suis vraiment en colère de parler seul
Et ma parole
Éveille des erreurs
Mon petit coeur.
Paul Éluard

Photo. Kitsune Noir: Space Suit of the Week
camino: Martin Klasch
&&&&&&&&&&&&&................
Gaudy harmonies, del genial Art Tatum, versionando Aunt hagar's blues:
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Paul Éluard
martes, 3 de agosto de 2010
"El microscopio"
Del blog de Gorka de Duo, de puño y letra, fotografía.
Una biblioteca cubría una de las paredes del dormitorio de Leopoldo María Panero. Pero había un objeto que me llamo poderosamente la atención, una caja que contenía un microscopio y muchos cristales. El misterio de aquel objeto científico, se reveló años más tarde. Explicado por el propio autor, en el relato fantástico "El trono entre los dos ojos"
... supe que había también una realidad en la que lo fantástico tomaba cuerpo, al menos en parte, y que era posible ensanchar los límites de la realidad tanto como los de la mirada...Y con mi microscopio, semejando a un falo erigido frente a un abismo que es atracción y amenaza (el mundo del cristal de prueba), me encerraba en mi habitación y me estropeaba los ojos más y más y más con el paso del tiempo, mientras contemplaba el prodigio de aquel mundo clausurado, que existía sólo para él-y para mí_. "El secreto del Paraíso me pertenecía por entero", hubiera dicho entonces empleando una metáfora vacía: porque no sabía entonces el dolor que puede causar una metáfora, una imagen poética, de realizarse en la carne del hombre.
(Del relato "El trono entre los ojos" del libro "El lugar del hijo" de Leopoldo María Panero.Tusquets)

La coliflor tiene un diseño de simetría fractal. Yo a veces me pierdo en la metáfora de la coliflor. Y hablando de la costa de Inglaterra, de este blog de ciencia, y los usos de las ecuaciones fractales para mirar al mundo.. me gustó la opinión que también el autor suscribe, original de Tio Petros: . Alguien debería decir que la belleza de los fractales es enorme, pero NO ESTÁ EN LAS FOTOS que se exhiben de los mismos. De hecho, estas imágenes no son fractales en absoluto; son y seguirán siendo por siempre burdas aproximaciones. Al conjunto de Mandelbrot nunca lo ha visto nadie, que diría San Pablo. Todo esto es cosmética, en una civilización tendente a lo fácil, rápidamente consumible y más rápidamente aún olvidable.
Contracomento, muy buenas, la crítica cultural y estética está servida y sirviéndose. Y yo también la voy cocinando.
Saludos
Una biblioteca cubría una de las paredes del dormitorio de Leopoldo María Panero. Pero había un objeto que me llamo poderosamente la atención, una caja que contenía un microscopio y muchos cristales. El misterio de aquel objeto científico, se reveló años más tarde. Explicado por el propio autor, en el relato fantástico "El trono entre los dos ojos"
... supe que había también una realidad en la que lo fantástico tomaba cuerpo, al menos en parte, y que era posible ensanchar los límites de la realidad tanto como los de la mirada...Y con mi microscopio, semejando a un falo erigido frente a un abismo que es atracción y amenaza (el mundo del cristal de prueba), me encerraba en mi habitación y me estropeaba los ojos más y más y más con el paso del tiempo, mientras contemplaba el prodigio de aquel mundo clausurado, que existía sólo para él-y para mí_. "El secreto del Paraíso me pertenecía por entero", hubiera dicho entonces empleando una metáfora vacía: porque no sabía entonces el dolor que puede causar una metáfora, una imagen poética, de realizarse en la carne del hombre.
(Del relato "El trono entre los ojos" del libro "El lugar del hijo" de Leopoldo María Panero.Tusquets)

La coliflor tiene un diseño de simetría fractal. Yo a veces me pierdo en la metáfora de la coliflor. Y hablando de la costa de Inglaterra, de este blog de ciencia, y los usos de las ecuaciones fractales para mirar al mundo.. me gustó la opinión que también el autor suscribe, original de Tio Petros: . Alguien debería decir que la belleza de los fractales es enorme, pero NO ESTÁ EN LAS FOTOS que se exhiben de los mismos. De hecho, estas imágenes no son fractales en absoluto; son y seguirán siendo por siempre burdas aproximaciones. Al conjunto de Mandelbrot nunca lo ha visto nadie, que diría San Pablo. Todo esto es cosmética, en una civilización tendente a lo fácil, rápidamente consumible y más rápidamente aún olvidable.
Contracomento, muy buenas, la crítica cultural y estética está servida y sirviéndose. Y yo también la voy cocinando.
Saludos
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lunes, 2 de agosto de 2010
Licenciado Vidriera
de la Novela del licenciado Vidriera. de Cervantes.
El caballero gustó de su locura y dejóle salir por la ciudad, debajo del amparo y guarda de un hombre que tuviese cuenta que los muchachos no le hiciesen mal; de los cuales y de toda la Corte fue conocido en seis días, y a cada paso, en cada calle y en cualquiera esquina, respondía a todas las preguntas que le hacían; entre las cuales le preguntó un estudiante si era poeta, porque le parecía que tenía ingenio para todo.
A lo cual respondió:
-Hasta ahora no he sido tan necio ni tan venturoso.
-No entiendo eso de necio y venturoso -dijo el estudiante.
Y respondió Vidriera:
-No he sido tan necio que diese en poeta malo, ni tan venturoso que haya merecido serlo bueno.
Preguntóle otro estudiante que en qué estimación tenía a los poetas. Respondió que a la ciencia, en mucha; pero que a los poetas, en ninguna. Replicáronle que por qué decía aquello. Respondió que del infinito número de poetas que había, eran tan pocos los buenos, que casi no hacían número; y así, como si no hubiese poetas, no los estimaba; pero que admiraba y reverenciaba la ciencia de la poesía porque encerraba en sí todas las demás ciencias: porque de todas se sirve, de todas se adorna, y pule y saca a luz sus maravillosas obras, con que llena el mundo de provecho, de deleite y de maravilla.
(...)
»Esto se dice de los buenos poetas; que de los malos, de los churrulleros, ¿qué se ha de decir, sino que son la idiotez y la arrogancia del mundo?
Link
Yo voy a guardar la poesía hasta más ver. Como mínimo hasta que las agujas del reloj no pasen las horas. O ya veremos.
El caballero gustó de su locura y dejóle salir por la ciudad, debajo del amparo y guarda de un hombre que tuviese cuenta que los muchachos no le hiciesen mal; de los cuales y de toda la Corte fue conocido en seis días, y a cada paso, en cada calle y en cualquiera esquina, respondía a todas las preguntas que le hacían; entre las cuales le preguntó un estudiante si era poeta, porque le parecía que tenía ingenio para todo.
A lo cual respondió:
-Hasta ahora no he sido tan necio ni tan venturoso.
-No entiendo eso de necio y venturoso -dijo el estudiante.
Y respondió Vidriera:
-No he sido tan necio que diese en poeta malo, ni tan venturoso que haya merecido serlo bueno.
Preguntóle otro estudiante que en qué estimación tenía a los poetas. Respondió que a la ciencia, en mucha; pero que a los poetas, en ninguna. Replicáronle que por qué decía aquello. Respondió que del infinito número de poetas que había, eran tan pocos los buenos, que casi no hacían número; y así, como si no hubiese poetas, no los estimaba; pero que admiraba y reverenciaba la ciencia de la poesía porque encerraba en sí todas las demás ciencias: porque de todas se sirve, de todas se adorna, y pule y saca a luz sus maravillosas obras, con que llena el mundo de provecho, de deleite y de maravilla.
(...)
»Esto se dice de los buenos poetas; que de los malos, de los churrulleros, ¿qué se ha de decir, sino que son la idiotez y la arrogancia del mundo?
Link
Yo voy a guardar la poesía hasta más ver. Como mínimo hasta que las agujas del reloj no pasen las horas. O ya veremos.
domingo, 1 de agosto de 2010
"cabalgué la ola hasta que el dentrífico se acabó"
Querido diario,
Mi semana.
El sábado, sin querer, causé un pequeño incendio en una discoteca (nadie murió), ((me dí cuenta ayer)). Así que puedo decir que he aprendido a no derramar cerveza aunque haya vómitos de vagabundos morales muy cerca de tu espacio de baile. O si más no, no cuando estás cerca de aparatos eléctricos mal disimulados. Casi me dá un infarto y una pulmonía pero eso ya debería contároslo en otra habitación. Y así lo haré.
El viernes me gané la plata de la semana. Estuve abucheando a las máquinas más perfectas sobre raíles. Luego me senté a ver una película de hormonas, desgaste y fibras blancas y rojas en casi simétrico tecnicolor. Qué caras más cansadas!. Acabado eso, estuve recogiendo lazos y vendiéndo juanolas. Saludablemente, bueno, siempre es presuntamente.
El jueves me sentí como una ballena atorada en la playa. Peró acabé en la casa de un mafioso de mi pueblo que además es familiar mío -la famiglia- que me enseñó su enciclopédia de yo-yo's. Ah, el crímen perfecto!, Puaj!. Miré la tele, disfruté como un niño y le dije adiós. A. Sé me escapó un patada voladora en su boca porqué había dormido 4 horas la noche anterior.Y. Soy un santo.
El miércoles parece que no fué mucho más traquilo, me tomé una cerveza azul y se dieron cuenta, todos menos yo. Muy bien. En otro momento, cogí un avión en Montjuic y aterrizé sobre un prado de cactus con rizos. Resulta que las taquicàrdias són diuréticas. Pues vale. Supongo.
El martes mi abuelo perdió un diente. Le quedan dos. Yo le invité a cenar, con calcetines con ligas y americanas de lunas. Comímos suculentos paletillas del restaurante, al horno, dimos unas vueltas. Le quiero, me odia. Arreglamos lo de decidir llevar el coche al mecánico aquático.
El lunes escribí un poema. (escribiría un poema- Tan solo si querer fuera poder...)
Este domingo estoy solo en casa y quiero que me vengas a ver. Trae madalenas.
Bueno,
hasta la vista,
Siempre tuyo.

Coda: Apártate, no soy basura'. Solo reciclo. Supongo, vale?
Mi semana.
El sábado, sin querer, causé un pequeño incendio en una discoteca (nadie murió), ((me dí cuenta ayer)). Así que puedo decir que he aprendido a no derramar cerveza aunque haya vómitos de vagabundos morales muy cerca de tu espacio de baile. O si más no, no cuando estás cerca de aparatos eléctricos mal disimulados. Casi me dá un infarto y una pulmonía pero eso ya debería contároslo en otra habitación. Y así lo haré.
El viernes me gané la plata de la semana. Estuve abucheando a las máquinas más perfectas sobre raíles. Luego me senté a ver una película de hormonas, desgaste y fibras blancas y rojas en casi simétrico tecnicolor. Qué caras más cansadas!. Acabado eso, estuve recogiendo lazos y vendiéndo juanolas. Saludablemente, bueno, siempre es presuntamente.
El jueves me sentí como una ballena atorada en la playa. Peró acabé en la casa de un mafioso de mi pueblo que además es familiar mío -la famiglia- que me enseñó su enciclopédia de yo-yo's. Ah, el crímen perfecto!, Puaj!. Miré la tele, disfruté como un niño y le dije adiós. A. Sé me escapó un patada voladora en su boca porqué había dormido 4 horas la noche anterior.Y. Soy un santo.
El miércoles parece que no fué mucho más traquilo, me tomé una cerveza azul y se dieron cuenta, todos menos yo. Muy bien. En otro momento, cogí un avión en Montjuic y aterrizé sobre un prado de cactus con rizos. Resulta que las taquicàrdias són diuréticas. Pues vale. Supongo.
El martes mi abuelo perdió un diente. Le quedan dos. Yo le invité a cenar, con calcetines con ligas y americanas de lunas. Comímos suculentos paletillas del restaurante, al horno, dimos unas vueltas. Le quiero, me odia. Arreglamos lo de decidir llevar el coche al mecánico aquático.
El lunes escribí un poema. (escribiría un poema- Tan solo si querer fuera poder...)
Este domingo estoy solo en casa y quiero que me vengas a ver. Trae madalenas.
Bueno,
hasta la vista,
Siempre tuyo.

Coda: Apártate, no soy basura'. Solo reciclo. Supongo, vale?
viernes, 30 de julio de 2010
algo supuestamente feo..
Tu imaginación es como una de esas cajas destinadas a coleccionar ejemplares de plantas. En ella reúnes los cuerpos desnudos de todos esos efebos que has visto duratne el día, y, cuando estás en la cama, en tus casa, eliges al individuo adecuado para la pagana ceremonia del sacrificio ritual, eliges a aquel con el que tu fantasía se ha encaprichado. Lo que sucede a continuación es asqueroso.
Conduces a la víctima a una curiosa columna hexagonal, y lo haces llevando oculta, a la espalda, una cuerda. Entonces atas su desnudo cuerpo a la columna, colocándole los brazos por encima de la cabeza. Procuras que ofrezca mucha resistencia y que grite mucho. Das a la víctima una detallada descripción de su próxima muerte, y mantienes en todo momento una extraña e inocente sonrisa en tus labios. Sacas del bolsillo un cuchillo muy afilado, te acercas a tu víctima y le cosquilleas levemente, como acarciándolo, la tensa piel de su pecho con la punta del cuchillo. Da un grito de desesperación y retuerce el cuerpo en un intento de esquivar el cuchillo. Jadea, rugiendo aterrado. Le tiemblan las piernas y sus rodillas entrechocan produciendo un seco sonido. Lentamente introduces el cuchillo en el pecho. (¡Sí, ese es el indignante acto por tí cometido!). La víctima arquea el cuerpo, emite un desolado y desgarrador chillido, y un espasmo estremece los músculos alrededor de la herida. El cuchillo ha sido clavado en la carne estremecida con la misma calma con que hubiera sido enfundado. Salta un chorro de sangre burbujeante, y la sangre sigue manando hacia los suaves muslos de la víctima.
El placer que experimentas en ese momento es un sentimiento genuinamente humano. Lo digo porque en ese preciso instante posees aquella normalidad que constituye tu obsesión. Sea cual fuere la forma que tu fantasía adopta, te siente sexualmente excitado hasta lo más honodo de tu realidad física.¿...? otra vez Yukio Mishima c.de una máscara. p183
Para una posible discusión literaria, destaco dos partes -las sin cursiva- para mejor reflexionar. Éstas se elevan del léxico del cuento, diria, y no tienen otro papel que posarse en el cuerpo(sic') del autor. Saliendo del lenguaje del texto. Sacando la cabeza a la metaliteratura. En la tragedia ficcionada, son caramelos orgánicos. Y la derriten (la tragedia), (o quizás no es tal) la decadente golosina que seria la sublimación de la tragedia del Yukio de la novela para el lector. (Herrumbre, hay que tener herrumbre! decía Nietzsche). Como separar una sensación y un relato, que como si se dejaran caer, se deshace como imágen, y así dejando limpio 'sin saberlo' el terror de ella misma y quizás dándo paso al verdadero juego... la conciencia crítica de las manifestaciones psíquicas radicales como canal entre la ficción y el ser del autor y su mundo.
Conduces a la víctima a una curiosa columna hexagonal, y lo haces llevando oculta, a la espalda, una cuerda. Entonces atas su desnudo cuerpo a la columna, colocándole los brazos por encima de la cabeza. Procuras que ofrezca mucha resistencia y que grite mucho. Das a la víctima una detallada descripción de su próxima muerte, y mantienes en todo momento una extraña e inocente sonrisa en tus labios. Sacas del bolsillo un cuchillo muy afilado, te acercas a tu víctima y le cosquilleas levemente, como acarciándolo, la tensa piel de su pecho con la punta del cuchillo. Da un grito de desesperación y retuerce el cuerpo en un intento de esquivar el cuchillo. Jadea, rugiendo aterrado. Le tiemblan las piernas y sus rodillas entrechocan produciendo un seco sonido. Lentamente introduces el cuchillo en el pecho. (¡Sí, ese es el indignante acto por tí cometido!). La víctima arquea el cuerpo, emite un desolado y desgarrador chillido, y un espasmo estremece los músculos alrededor de la herida. El cuchillo ha sido clavado en la carne estremecida con la misma calma con que hubiera sido enfundado. Salta un chorro de sangre burbujeante, y la sangre sigue manando hacia los suaves muslos de la víctima.
El placer que experimentas en ese momento es un sentimiento genuinamente humano. Lo digo porque en ese preciso instante posees aquella normalidad que constituye tu obsesión. Sea cual fuere la forma que tu fantasía adopta, te siente sexualmente excitado hasta lo más honodo de tu realidad física.¿...? otra vez Yukio Mishima c.de una máscara. p183
Para una posible discusión literaria, destaco dos partes -las sin cursiva- para mejor reflexionar. Éstas se elevan del léxico del cuento, diria, y no tienen otro papel que posarse en el cuerpo(sic') del autor. Saliendo del lenguaje del texto. Sacando la cabeza a la metaliteratura. En la tragedia ficcionada, son caramelos orgánicos. Y la derriten (la tragedia), (o quizás no es tal) la decadente golosina que seria la sublimación de la tragedia del Yukio de la novela para el lector. (Herrumbre, hay que tener herrumbre! decía Nietzsche). Como separar una sensación y un relato, que como si se dejaran caer, se deshace como imágen, y así dejando limpio 'sin saberlo' el terror de ella misma y quizás dándo paso al verdadero juego... la conciencia crítica de las manifestaciones psíquicas radicales como canal entre la ficción y el ser del autor y su mundo.
miércoles, 28 de julio de 2010
de la seriedad de los números..
De la construcción de la caracola con la regla del número áureo a conocer una persona por su número de teléfono hay una distancia considerable.
Pero si te apetece puedes darme tu número de teléfono. Y probamos a integrarnos con los polinomios. O aun mejor, dejamos a los polinomios y hacemos matemáticas diferenciales con la naturaleza.
ps. ..podría esperarme hasta que hubieras aprendido matemáticas diferenciales. aunque también podría ser solo un capricho.
Pero si te apetece puedes darme tu número de teléfono. Y probamos a integrarnos con los polinomios. O aun mejor, dejamos a los polinomios y hacemos matemáticas diferenciales con la naturaleza.
ps. ..podría esperarme hasta que hubieras aprendido matemáticas diferenciales. aunque también podría ser solo un capricho.
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